chega
o
frio
sutil
de
um
brisar
sem
rio.
 
 

que terna
essa forquilha
da sua perna
 
 

no meu mapa
traquinas
seus joelhos
minhas esquinas
 
 

na mínima
treva travo
imagens-espelhos
fugazes?
eternas?
(apenas modernas)
 
 

tuas
estranhas
entranhas
nas
manhas
das
minhas
manhãs
 
 

Zeca
É baiano e mais não conta.