Revista O CAIXOTE # 16 - poemas - Edson Bueno de Camargo



		a agulha puxa a linha junta carne com a carne e o sangue com o sangue segue-se uma onda de calor e frio o suor corre na testa para formar uma gota que corre o espaço vazio entre o chão e a testa (da nova agulha) o frio quebra o gelo um iceberg num copo e um pouco de scoth o toque do aço abriga carinho a carvão corre por dentro do tecido cose músculo e nervo o espanto não cabe em uma sala branca e anticéptica (é preciso sair e fumar um cigarro) (o último do maço) escuta a dor subindo do chão de ladrilhos exuda agulhas pelo braço rompe a pele frágil da barriga (apenas uma menina) empapa em sangue a camisa (obra demoníaca ou milagre) a agulha é do aço mais puro ponta de irídio cura, do carvão e do cal



		Sempre imaginei que livros queimados em praça pública em manifestações nazistas, livros queimados em fogueiras de autos de fé, livros triturados e amalgamados em novo papel higiênico se transportavam para as bibliotecas do inferno. Os destruidores da Biblioteca de Alexandria, trazidos ali originalmente para cuidar dos volumes desta, catalogavam e cuidavam desse precioso acervo. Depois, bibliotecários sádicos, maus poetas e beletristas, passaram a cumprir ali seu castigo eterno. Mais tarde ainda censores papais e de insipientes ditaduras completaram os cargos remanescentes. Demônios são criaturas que têm o saber como uma de suas fomes, a ignorância dos homens aguça mais os seus apetites. ratos devoravam pergaminhos como queima agora o azeite desta lâmpada Xeque Ahmed Yassin cumprimenta seus convidados com seu sorriso senil (vi o sorriso do demônio quando devorava crianças com lambidas de fogo) no dia de sua morte uma jovem preparara seu chá antes de lavar seus pés a velhice não traz confortos Xeque Ahmed Yassin lembra de sua mocidade esta noite além de almas jovens imoladas no fogo o velho morrerá na porta da mesquita



		minha primeira carta suicida, dirigi palavras para mim mesmo. embora tivesse firme determinação, sabia que no decorrer do tempo me faltaria a coragem de ir até o fim os dias passaram invernos, as minhocas produziram húmus sob a terra, pus a termo idéias que não sobreviveram minha segunda carta suicida, nem cheguei a terminar, num rompante de embriaguez, quebrei uma garrafa de um fino vinho, para cortar os pulsos com os cacos. A visão do vinho derramado antecipou o sangue, esvaecendo novamente o velho pensamento guardei duas cartas no sótão do pensamento, vivi a inércia dos dias e das noites. Veio um tempo onde não eram possíveis mais cartas quando senti a hóstia do pó sob a língua sangrava-me o nariz feito beata e santa bacias e pratos recebiam goteiras como relógio de água neste contava o intervalo entre as chuvas ratos corriam escadas os cabelos brancos caíram vislumbrando a careca de crânio a primavera me encontrava nu com um terço de madeira nas mãos (T. S. Eliot ria em seu cruel abril) não havia mais o conforto do vinho não se deitariam mulheres com tão obscena criatura minha terceira carta suicida não encontrou quem a lesse



		o chumbo pingando lento gota a gota a recolher uma colher adicionada sal do metal observar no cadinho rara transmutação descansar no vazio opaco de uma noite sem lua recolher toda chuva num copo de alpaca galhos de carvalho se dobram para criar a resistência novas moedas brilham moendas de vidro sal cal de fundição o piso úmido a lama breu amalgamada a dedos pés os corvos aludem aos sinos da catedral retalhos de pedra vergam a assinatura do obreiro há um sinal calado retido na memória líquida dos aforismos



		todo caminho para Ítaca está tomado de espinhos tomei eu mesmo a mão de meu capitão para lhe dar amparo estava cego de fome para suas pernas bambas e coxas servi de bengala mas foi ele a dar primeiro o alarme antes do vigia da gávea dar qualquer sinal reconheceu nossa terra pelo cheiro do vento e pelo que trazia estrume dos cordeiros o sol no pasto verde a grama costada sob os cascos do boi de arado descreveu o azul do céu sem ver colocou cada nuvem no seu devido lugar da lenha queimando adivinhou o pão assando nos fornos do grão pilado pelas mulheres todos choramos pesadas saudades como se o sal do mar ainda não fosse o suficiente mais o salgamos



		pássaros mortos possuem asas mas não voam outra ordem os mantém ao solo não voam grades de aço são como a morte abreviada espera(m) os muros e as roseiras me acolhem pedra de granito não são verdes se tornam com o tempo lhe roendo a alma as goteiras nas gárgulas do telhado indicam a chuva que não sinto asas mortas já não possuem pássaros só penar as penas apenas



		podia ser uma única letra o justaposto e o princípio estampei a tinta, aço e sangue na altura das costas bem aqui no côncavo sobre a omoplata profundamente quando não era mais ser havia nestes esféricos de vidro soprado as flores do século do outro hemisfério tatuei então as letras de seu nome nas pontas dos meus dedos para que no toque do sexo te reescrevesse costurei para dentro o umbigo para sem a marca não ser mais nascido (me desculpe a Mãe) apaguei a letra de meu nome e tornei a ser pária entre os vivos (me desculpe o Pai) cabiam nestes hemisféricos cálices de carmim transparente álcool negado às garrafas esféricas de azul água feito turmalina



		Se vis pacem, para belum máxima militar romana



		a cova se mede a palmo 7 (sete) no plano das coisas precisas o leite se entorna no branco como branco é corpo do olho (onde minúsculas veias parecem a bacia de um rio) como é branco o topo das nuvens e das altas montanhas carregam água além de segredos carregam a memória do gelo não é leite apesar de ter cor quando busco (também em mim) a poesia esqueço a rima, a calma e o clima pressinto no ar o dilúvio pedras no chão precipitado granizo da barrigas das nuvens quando entorna do branco no negro derrama a chuva e o sagrado segreda o tempo e a cor



		limpar o enxofre que cobre os dentes e a língua lavar a boca os lábios com a água abundante descobrir o rosto da mortalha de linho ressuscitar feito Lázaro todos os dias :- afiar a prata que preenche os dentes para o corte preciso que precisam os dentes lavar o enxofre que cobre os dentes todos os dias lavar o corpo com a água abundante recobrir com a mortalha de linho para ressuscitar como Lázaro na manhã seguinte :- colher um lírio branco do novo jardim se conformar como Salomão de nunca poder se vestir assim

Edson Bueno de Camargo
Nasceu em Santo André, SP, em 24 de julho de 1962, mora a partir de seu segundo dia de nascimento em Mauá, SP. Publicou: Poemas do Século Passado – 1982-2000, edição de autor; Cortinas, com poesias suas e de Cecília A. Bedeschi; participou das antologias poéticas As Cidades Cantam o Tamanduateí que Passa, da Prefeitura do Município de Mauá e Poesia Só Poesia, Editora Novas Letras. Junto com os amigos escritores da Oficina Aberta da Palavra, grupo de Mauá, SP, edita o fanzine aperiódico Taba de Corumbé. Coordena projetos elaborados a partir da Secretaria Municipal de Educação Cultura e Esportes da Prefeitura de Mauá, SP – Núcleo de Literatura: Oficina Aberta da Palavra – Inventário Poético da Cidade de Mauá; Sarau Soltando o Verso e Encontro de Escritores do ABC – Usina de Escritores.
www.secrel.com.br/jpoesia/ebcamargo.html
www.paralerepensar.com.br/link_edsoncamargo.htm