Normalmente, as segundas-feiras de verão em São Paulo carregam uma chuva enorme de alagar as Marginais. O mesmo acontece na época do Natal e Ano Novo. Nesta segunda a bandeira do Jóquei Cidade Jardim estava a meio-pau e, fora a chuva corriqueira, isto não seria o único diferencial.

Madbeat, Mota, General e Tim resolveram apostar as calças na prostituta filha da égua Lark Luciana. Sempre as éguas estragam tudo de bom que um homem pode ter. Aposto que o presidente morreu nas mãos de uma.
 
 

A chuva em São Paulo é forte no verão. Sol... Sol... Depois chuva infernal. Quarta-feira, junto com a chuva e seus trovões, ouviam-se tiros de revólver. Era o imbecil do Marquinhos puto da vida por ter perdido sua garota para um pintor famoso. Marquinhos era um cretino viciado em crack e tentava acertar baratas com seu 22 cano cerrado. Quando a polícia chegou a chuva estava no auge. Já era noite, pouco depois das oito. As luzes dos faróis causavam um efeito de cor em sua cabeça. Parecia uma boate ao ar livre. Marquinhos colocou o 22 na cabeça e atirou. Ele não morreu e vive numa cama alimentado pela mãe. O único movimento dele é para apertar aquelas bolas idiotas. A mãe dele dá comida na boca e prepara suas cachimbadas de crack para evitar convulsões no debilóide. Marquinhos, seu filho da puta... queime no inferno com um tridente no cu.
 
 

Isabel... você é a coisa mais bonita que eu vi na vida.

Mentira (inclusive o coelho que meu tio matou e pôs no jantar quando tinha apenas cinco malditos aninhos... um bebê cagão...)
 
 

A música não parava dentro do meu Galaxy 73. Azula. A garota do meu lado não parava de mexer no meu corpo. Ela era bonita e tinha resolvido dar uma carona. Esperava sexo grátis. Muitos fazem isto. Dão carona para as putas esperando sexo na faixa. No farol da Augusta com a Paulista ela pulou fora do carro e fugiu. No começo não liguei, mas aí vieram alguns pensamentos depressivos. Parei num posto de gasolina para abastecer e fui comprar uma cerveja e um Marlboro. Eram três da matina e eu estava de terno, como de costume. Queria impressionar alguém.
 
 

Sou um pintor famoso. Tenho um atelier próximo da Paulista e moro com uma garota mexicana de 15 anos. Chama-se Perla e seus peitinhos cresceram mais neste ano. Perla trabalha na frente de uma loja de conveniência. Eu estava bebendo quando ouvi a gritaria lá embaixo. Olhei para saber o que era e vi um garoto com uniforme de loja de conveniência berrando Perla! Perla! O garoto tinha um pacote. Ela saiu pela janela e mandou o garoto embora. Não sei quem ele era mas fiquei com ciúmes. Ouvi tiros. Três tiros, para ser preciso. Olhei de novo e o garoto estava morto na rua. Tinha polícia ao lado do corpo. Foi a polícia que atirou. Ao lado do garoto tinha um ramalhete de rosas caído.
 
 

Todos os dias eu a via. Bonita. Seu corpo sempre foi insinuante. Suas roupas sempre delineavam a escultura mais bela que já pude contemplar. Morena, porém sua pele clara como a cor branca mais pura, seus cabelos cacheados pela altura dos ombros ou um pouco mais eram algo que realmente me atraía. Seus olhos negros puxados faziam-me chorar pitangas para qualquer dos vagabundos que me acompanhavam. Eu até tentava maneirar na bebida perto dela, mas ela bebia muito, fato que causava-me uma liberdade custosa de aceitar. O perfume dela era o cabelo. Seu nome: Isadora. Isadora...

A garota de vinte e poucos não parava de tomar vodca pura ou cerveja. Eu sei que ela dançava com os piores tipos. Sempre me disseram que ela era um espécie de frígida. Uma viciada em drogas. Todos os dias, estava pontualmente às 11... meia-noite no buteco. Uma menina de classe. Um docinho de pessoa.

Conheci mais de vinte vadias em bares. Vadias mesmo. Cadelas sanguinárias capazes de matar por bebida ou trocados. Cadelas capazes da colocarem o papa João Paulo segundo ajoelhado na frente de uma latrina imunda pronto para chupar uma buceta suja e mijada. Isadora era diferente, ela tinha seu jogo próprio. Isadora jogava boxe e era filha de espanhóis. Isadora cheirava a salvação, além de outras coisas mais.

A primeira vez que a vi, ela vestia uma saia curta, coturno, meia-calça de xizinho (aquelas... sabe?) e uma camiseta vermelha e justa do ramones. Nesse dia ela tomava vodcas... uma atrás da outra. Lembro de tê-la visto pedir umas quatro ou cinco para o garçon. O fato que mais marcou à primeira vista foi seu rebolado e o jeito que ria para suas amigas. Isadora sempre estava com elas, um batalhão feminino pronto para derrubar Bush ou Saddan. Existem mulheres de peito, Isadora era mulher completa. Nessa época, foi quando comecei a vê-la e foi quando tudo começou. Foi quando começou o meu declínio.

Raramente ela olhava para mim. Ficava concentrada nas suas loucuras que até então não imaginava. Quando ganhava um olhar, por mais rápido que fosse, ganhava um round contra a moça. Pensar em uma aproximação era nocaute. Mas os dias correram... a vida mudou... suas amigas foram embora e sua droga acabou. Isadora continuava ali. Invicta. Lutava contra Orloff e Smirnoff. Eu lutava contra minhas próprias bolas que não paravam de doer perante a campeã. Para aliviar as tensões, aproveitava a imagem fresca e usava o banheiro do bar para bater uma rapidinho. Lembro-me até de uma vez que a própria fonte de imaginação tentou abrir a porta do banheiro. Eu estava com o pau duro na mão. Caso ela abrisse a porta, eu seria capaz de tudo. Eu mostraria meu pinto para ela e diria “Isto é culpa sua... tá vendo??? Tá vendo como ele está envergado??? É culpa sua!!!!” ODEIO FLASH DE COLA.
 
 

Daniel Wiegel
Nasci em Bonn, Alemanha e vim para o Brasil com um ano e meio. Atualmente trabalho durante o dia e escrevo quando tenho tempo, ou seja, quando não estou trabalhando ou bebendo. Dificilmente faço mais de uma coisa por vez, porém o que escrevo é a junção de tudo. Nunca fui bom aluno e não completei faculdade alguma. Evito missas e acredito que não exista nada melhor que um par de belas pernas sob uma saia justa ou belos seios pulando fora do decote... É difícil ou quase impossível passar batido.